William Spavens

Die Geschichte von William Spavens

Prolog

I

Im September 1540, Lian Po hatte fast achtzehn Jahren bestanden, traf vor dem Nordtor eine kaiserliche Abordnung ein, die, obschon sie den Himmlischen Namen auf ihrem Banner führte, keine Gastgeschenke dabei hatte und in hellblaue Trauerge­wänder gekleidet war. Der Anführer verlangte Zutritt zum Gouverneur Antonio Farria. Da es Nacht war, wurde er mit brennenden Fackeln durch die Stadt zur Herberge geleitet und trotz murrender Ungeduld erst en darauffolgenden Tag vor Farria geführt, der, von ihrer Ankunft und ihrem Aufzug unterrichtet, geharnischt auf einem Thronsitz wartete.

Der Älteste trat vor, ohne seine Kalotte abzunehmen und sagte mit unbewegter Stimme: „Lian Po wird verwüstet werden, die Portugiesen und ihre Sklaven werden unter der Folter ihre Geburt verwünschen, falls ihre Brüder im Süden fortfahren, Malakka zu erobern.“

Farria nahm, ohne seine Stimme oder seinen Körper zu erheben, eine Pergamentrolle vom Tisch neben sich, entfaltete eine Karte von Malakka und deutete auf eine rote Linie, die den Hals der Halbinsel abschnitt, wies durchs Fenster auf den Fluß, wo die Schiffe ihre Flaggen hißten und Standarten entrollten. Dann gab er ein Zeichen, ein Schuß fiel, viele Geschütze antworteten, und über Stadt und Strom brach Jubel aus. Die Gesandten traten in geschlossenen Sänften den Rückweg durch eine feiernde Stadt an.

Am Ende des Jahres erschien vor der Reede eine kaiserliche Flotte von weit über tausend Schiffen. Auf jeden Portugiesen in Lian Po kam ein Schiff. Spione meldeten den Anmarsch eines großen Heers, drei Tagemärsche entfernt. Farria ließ Lian Po in der Obhut von Perez Alvadra und warf sich mit den dreißig im Hafen liegenden Schiffen unter die Dschunken. Auf sechs seiner Schiffe hatte er ein Festungsgeschütz und eine Feldschlange aufstellen lassen. Diese schickten ihre Kugeln gegen die Dschunken, während seine Flotte langsam zum Feind hin trieb. Noch ehe sie aneinandergerieten, waren Hunderte gesunken. Plötzlich kam Landwind auf, die schweren Geschütze stürzten ins Meer, und die Karavellen fuhren nach allen Seiten feuernd rasch hin und her durch den Feind hindurch. Doch schließlich hatten sich an jedes Schiff zig Dschunken geheftet und hunderte schrill kreischender Krieger sprangen Krummschwerter schwingend auf die Decks. Granaten aus den Mastkörben, Musketenfeuer von Kampanje und Steven, Messer und Lanzen auf den Decks vernichteten die Mandschus wie Heuschreckenschwärme.

Des Nachts wurde bei Fackellicht weitergefochten, bewaffnete Schaluppen beteiligten sich am Gefecht und Schwärme von Haien, die Hyänen der Seeschlacht, machten einander die blutenden Ertrinkenden streitig.

Die Fackeln brannten nieder, als man von Land her ein großes Leuchten wahrnahm. Eine breite rote Wand erhob sich aus trägen Flammen über den ganzen Horizont. Als Farria dies sah, geriet er in Raserei und signalisierte seine Schiffe zum letzten Angriff herbei. Neun scharten sich um sein Schiff, die anderen konnten sich nicht aus dem Gewirr befreien oder wurden überwältigt.

Kurz nacheinander durchschnitten sie dreimal die Flotte, unentwegt schießend und rammend, was ihnen vor den Bug kam. Das Morgengrauen sah, über dem Horizont aufsteigend, die flüchtenden Dschunken, vier Schiffe wandten ihnen das hohe Heck zu und kehren zurück in die Bucht. Aber Lian Po war bereits verschwunden, dicker Rauch hing über totenstillen Trümmerbergen aus eingestürzten Mauern und verkohlten Balken.

Farria schritt zu der Stelle, an der seine Stadt gestanden hatte. Die Straßen waren beinahe unter Schutt begraben, aber er fand seinen Weg, spießte mit seinem Degen Leichen zur Seite, wenn sie ihm den Weg versperrten, einmal zwei umschlungene Körper zugleich, und befand sich schließlich vor den Ruinen seines Hauses. Er wagte nicht, über die Schwelle zu treten. Dahinter befanden sich seine Frau, seine Kinder, verbrannt oder… Er stützte sich auf sein Schwert und wartete, bis einige Soldaten herbeikamen. „Suchen,“ befahl er heiser, „räumt die Balken fort, öffnet den Keller.“

Er saß nun auf einer steinernen Bank, die einst zwischen Blumen und Sträuchern vor einem kleinen Teich gestanden hatte. Mit seinem Helm schöpfte er ein wenig Wasser aus dem Tümpel und kühlte sein Haupt. Kohle und Ruß bedeckten sein Haar; er merkte es nicht. Ihm zu Füßen legte man einige schwarzgeglühte Degen und einen eisernen Krug: Das Einzige, was noch zu erkennen war.

Dann betrat Farria selbst sein niedergebranntes Haus, nahm ein paar Hand voll Asche in seinem Schnupftuch mit.

Am Abend segelten vier Schiffe, alles, was von der ersten Niederlassung in Cathay übrig war, dicht beieinander südwärts.

Die kleine Flotte war umstanden von Sternen, darüber der Mond am schwarzen Himmel, auf der Kampanje der Mae de Deus Farria und Mendez de Pinto. Sie starrten zu den Segeln, aufs Kielwasser, liefen bisweilen einige Male von einer Seite auf die andere, dann blieben sie wieder stumm stehen.

Über der Kajütstreppe brannte eine Lampe, das Kupfer der Kappe und die Bronze der Kanonen glänzten, der Rest blieb von Dunkelheit umfangen, dunkel um die beiden Einsamen, dunkel um die Segel. Doch nach und nach trat der dunkle Rumpf aus einem grünen Zwielicht, das erst die Segel aufscheinen ließ, dann den Bug aus der Nacht erhob, in der ein leises Murmeln wie von Erwachenden anhob.

Endlich waren auch Farrias große Gestalt und der kleine, zarte Mendez von einem Schimmer umfangen. „Grün ist die Farbe der Hoffnung.“ sagte Farria ohne Überzeugung. Aber Mendez widersprach: „Das ist das St. Elmsfeuer, das Unheil, Tod be­deutet. Was kann es anderes bedeuten?“ Und mit einem Mal brach eine Flut aus Worten über die Lippen des kleinen, stillen Mannes, der tagelang keine Silbe herausgebracht, nichts getan hatte, außer zwischen einem Bord und dem anderen zu laufen, Kanonen kontrolliert, getrunken, viel getrunken zu haben. Und bei der Verschanzung schweigend geflucht hatte.

Endlich fand sein Groll einen Ausweg.

„Alles, alles für nichts. Zwanzig Jahre Streit, Einsamkeit, Ver­handlungen mit gelben Schurken, Geduld, flehentliche Bitten um Munition, um Truppen.

Die überheblichen Briefe der Schacherer in Malakka, der stol­zen Verwaltungsbeamten in Goa, die uns fragen, was wir so fern suchen, wo die Gewürze, die den meisten Vorteil erbringen, in Malakka zum Einladen bereitstehen. Die quälenden Briefe der Prälaten, wann Cathay endlich christianisiert sein würde. Jene des Königs, warum seine Gesandtschaft in Peking nicht besser empfangen worden wäre, warum sie nicht mehr Geschenke zurückgebracht hätte.

Sie wollen nur behalten, was sie haben, ihre Feinde abfinden und selbst auf ihren Landgütern auf der faulen Haut liegen.

Am Rand der fabelhaftesten Reichtümer, fortwährend hand­gemein mit den verschlagensten und grausamsten Teufeln der Erde, werden wir unserem Los überlassen, auf einem unhaltbaren Posten, auf dem wir unser Leben verschleudert haben. Nun erhalten wir der Toren Lohn, unsere Frauen wurden zu Tode gemartert, unsere Kinder verbrannt oder entführt.

Wir sind ebenso mittellos, als wir aus dem Tejo ausliefen, arme Edelleute, noch glücklich, mit dem Segen des Kardinals und einem Ritterorden des Königs.

Was wird uns erwarten, wenn wir zurückkehren? Der Bannfluch, daß wir uns verketzerten, die Ungnade des Königs, der Kerker vielleicht. Denke an Kolumbus, denke an Gama, an so viele.

Wohin uns wenden? Unserer Hände Werk hatte zwanzig Jahre bestanden und ist in einer Nacht niedergebrannt. Laß’ uns zu einer Insel fahren, nach der niemand trachtet. Und dort den Tod abwarten. Oder laß’ uns auf alles lauern, was die portugie­sische Flagge führt und sie in den Grund bohren. Nein, besser, wir unternehmen die Rückreise, lassen wir Malakka beschießen und Goa und Lissabon, bis der Tod eintritt. Warum sind wir geboren und ausgezogen.

Seine Züge waren aschgrau im grünen Licht, seine Hände brachen Holz entzwei und sein Leib lag zuckend gegen das Schanzkleid. Bis daß Farria, träge und bedächtig, wie er stets sprach, versuchte, seinen Unterbefehlshaber zur Einsicht zu bringen.

„Es ist alles wahr. In Malakka wird man uns voll Spott empfangen und triumphieren. In Goa ins Verhör nehmen, warum der Ort nicht gehalten wurde. Fünfhundert Soldaten und drei­zehn Schiffe, wovon die Hälfte Kriegsschiffe, sind doch eine unüberwindliche Macht gegen selbst das größte Kaiserreich. In Lissabon wird man uns einkerkern. Ich fürchte es nicht, ich denke wie Ihr. Meine Rache geht weiter. Ich werde erneut lan­den, kämpfen, unterhandeln, bauen, ein zweites Lian Po, reicher und stärker als das erste. Es wird Malakka in den Schatten stellen, Goas Neid erwecken. Dann, sollte ich des Postens entho­ben werden, um für einen Bastard des Königs Platz zu machen, hisse ich meine eigene Flagge und werde mit meiner Flotte und meinem Heer meine Schöpfung behaupten oder selbst vernichten, sollte sie sich als unhaltbar erweisen.“

Mendez schüttelte traurig sein Haupt.

„Wir sind zu alt. Es dauert zu lang. Die Jahre, die mir noch bleiben, will ich meiner Rache widmen. Gib mir die Kopie der Briefe, die Bittbriefe und Befehlsschreiben, mit denen wir Verstärkung forderten, gib mir die dünkelhaften und geringschätzigen Antworten. Es soll mein tägliches Brevier sein. Daran will ich meinen Mut entlehnen, sollte ich vor grausamer Einsamkeit umkommen.“

Farria sah, daß er entschlossen war.

„Wisse, daß du meinen Hafen stets offen finden wirst, liegt auch die ganze portugiesische Flotte auf der Reede.“

„Sprecht nicht so. Tut das niemals, sonst könnt Ihr Euren Racheplan nicht ausführen. Womöglich werde ich es sein, der Euch Hilfe bietet.“

Das grüne Licht verging, und beide schliefen noch einen unruhigen Schlaf auf den Bänken der Kajüte.

Und des Morgens gab Farria ihm, der seinen eigenen Weg gehen wollte, ein Bündel Papiere in einer kleinen Kiste und seinen Prunkdegen.

Die Schiffe lagen beigebraßt, Schaluppen fuhren hin und her. Alle, die Mendez’ Schicksal teilen wollten, mußten sich an Bord der Pinta begeben, das kleinste Schiff, auf dem nun die schwarze Flagge gehißt wurde. Als Farria zu Mittag dorthin ruderte, traf er Mendez düster beim Fallreep an, das Schiff spärlich bemannt.

Die Abschiedsgaben wurden an Bord gesetzt, sie hielten sich lang bei den Händen. Dann fiel ein dumpfer Schuß und Mendez ging auf der Pinta seines Wegs.

Von ihm fehlt weiter jede Nachricht.

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